Invierno


No bastan los cielos grises para doblegarme.
Viene Bóreas fuera de sí, irritado,
decretando que le entregue ya mi alma:
caricias, deseos como raíces y tallos,
hijos de la servidumbre de los cuerpos,
sobre el cieno de una hoz inválida
despojada de los días venideros.
Noches que rodaron serviles
predicando, propagando en sus gélidos senos
renuncias y acusaciones silenciosas,
igual que rendiciones derramadas
sobre los yermos páramos.

No bastan sus ramas estériles aún,
abiertas en la desnudez como dientes
que atravesaran el aire.
Las sientes entrar sobre el azul
o sobre el gris, hurtar infatigables
espacios que fueron hogar y lecho
de pájaros ausentes.
Pero escucha sus cantos caducos,
esos aciagos enjambres
de las sombras que sus gorjeos
dejaron en las calles
simplemente
para claudicar ante el invierno.