¿Somos lo que escribimos o escribimos lo que somos? ¿Estamos aquí en la actitud, como decía Rilke, de uno que se marcha o hemos venido para dejar nuestra huella a lo Derrida? ¿La poesía es posible en un mundo lleno de cicatrices y de abulia o es posible demostrarnos a nosotros mismos que la poesía no solo es posible sino necesaria? La poesía debe ser ante todo interrogación. Preguntas que nos ensanchan el alma tan constreñida por lo trivial, por el adormecimiento de la cotidianidad.

Fabrizio Paterlini - Not From The Past, Not For The Future

EL PODER DEL AHORA

 PROSERPINA

Eres mujer.
Estás condenada a los meses lunares,
condenada a la rutina
de fragmentadas primaveras,
te bebes su cáliz
para arrancar a las horas
cualquier consejo
vano e inútil.

EL RAPTO DE PROSERPINA, Rubens

Pero eres mujer.
Cuánta gloria en nuestros vientres
poderosos,
en nuestros úteros poblados
de rimas indulgentes, del polen
vigoroso
que en jícara pequeña
arrastra la luz del sol.

Pero sabes que vendrá el Hades,
aunque no lo veas
se adentrará triunfal
en lo mejor que guardas,
cavará una fosa y el hálito
que antaño salía a tu encuentro
cerrará con firmeza
todas las puertas que abriste.

Para persuadir al Hades
sacas todas tus armas:
el tiempo que hiberna
en la corteza del álamo,
el goce doloroso de las horas
cortantes, las estivales suelas
del mar, con olor a salobre...

Erizarás el mar en la espuma de las
ramas flexibles
para que el varón muerda
tu futuro íntegro y se adentre
en el entonces, en el momento
apropiado en el que escribir
de nuevo:
«y esta primavera ya marchita
y este verano, pastor de noches,
atrapados por el frío que, ojalá
caduco,
no nos borre».

Clepsidra de invierno [Estaciones en reverso], Torremozas, 2013

Pájaros de barro, el tiempo que nos arrastra a playas desiertas...

"Ocho de marzo" de Clepsidra de invierno

                                      "Ocho de marzo" [Almanaque]

                                      También era marzo
                                      cuando me hice a tu forma.
                                      Algunos pájaros volaban como hoy
                                      en su camino a Citera,
                                      avivados por el calor extraño
                                      de las nubes.
                                      Se iniciaba así el cortejo,
                                      la carrera despiadada hacia el amor,
                                      cuidándose mucho
                                      de entregar su cuerpo,
                                      como si la luz recibiera
                                      en confianza
                                      sus delicados extremos,
                                      el calor de sus alas pequeñas,
                                      el plumón descolorido aún.

                                      Recuerdo que llovía,
                                      que llovió toda la noche,
                                      que la lluvia se imponía
                                      como hoy,
                                      sobre el silencio,
                                      acechando nuestras manos
                                      como troncos que quisiera
                                      sustraernos,
                                      como si todo su beneficio fuera,
                                      incapaz ya de borrarnos,
                                      atenazar nuestras miradas
                                      y domesticar futuros besos.

                                     Yo quería tu forma,
                                      hacerme a ti,
                                     decirles a todos que volvía
                                     desmenuzados los miedos
                                     a crecer,
                                     que no había Tántalo conocido
                                     que pudiera detenerme,
                                     que mis hombros ya trazaban
                                      sin saberlo,
                                      indignos tal vez por tanta dicha,
                                      la forma de tu cuerpo.

                                   
                            Clepsidra de invierno (Torremozas, 2013)

¿Para qué se escribe?

Someterse a la escritura. Decirle a todos que se escribe para vivir. Porque la vida sin una línea propia carece de ruta, de camino. La escritura es para el que escribe desde sus adentros imprescindible, un latido más. La expulsión y la impulsión, la carne misma desde la que se engendra la existencia. Se escribe para ser, para saber que hay algo más que uno mismo, que está más allá. Se escribe para romper fronteras, para dejar a un lado el miedo o el dolor, para compartir la alegría, devorar los instantes que solo pueden ser nuestros si hay una huella, si dejamos constancia de ellos.

Post Love - Άλκηστις Πρωτοψάλτη

Στίχοι: Λίνα Νικολακοπούλου

Μουσική: Νίκος Αντύπας

Πρώτη εκτέλεση: Άλκηστις Πρωτοψάλτη



Αν είμαστε έτσι καλά                             Si estamos así bien

μ' αυτή την αγάπη                                   con este amor

που πότε σωπαίνει                                  que a veces calla

και πότε μιλά                                          y otras habla

Μπορούμε να μπούμε                            Podemos entrar

σε πλοία και τρένα                                  en barcos y trenes   

να δούμε πολλά ή κανένα                       ver a muchos o a nadie



Αν είμαστε έτσι γεροί                             Si estamos así fuertes

και νιώθουμε ωραία                               y nos sentimos magníficamente

που είπαμε όχι σε τόσα μπορεί              pues dijimos no a tantas cosas posibles

Υπάρχει ένας χρόνος                             Existe un tiempo

στ' αλήθεια μεγάλος                              de verdad enorme

να ζει για τον έναν ο άλλος                    para vivir el uno para el otro.



Αν είμαστε έτσι ζεστά                           Si estamos así candorosos

και κάνουμε αστεία                                y hacemos gracias

στη μέση του δρόμου                            en mitad de la calle

στον κόσμο μπροστά                             frente al mundo

Δεν ξέρω τι άλλο                                   No sé qué otra cosa

μπορούσα να ελπίζω                              podría esperar

θα χάσω είχα πει μα κερδίζω                 perderé había dicho pero gano.